Noen må gå til Uzhgorod for å løse situasjonen. Skal jeg sende gravide til Iru? Eller Ivan Afanasevich, hvem er der, fast i et år? Og du kjenner kundene personlig. Så, Igor, forstår du ... "- sa sjefen, og jeg innså at fra en forretningsreise kan jeg ikke komme seg unna. Ok, siden situasjonen ikke kan endres, må vi i det minste få mest mulig ut av det. Jeg ser på Transcarpathia, men samtidig ser jeg ut som en lokal butikk og vil kjøpe Ole en gave til det nye året. Jeg løste problemet med kundene om to dager. En annen dag på shoppingturer - og ikke for ingenting: han kjøpte en fantastisk ring for Olenka. Ikke billig - ga ham nesten to tusen hryvnia (nesten alle pengene som var med ham). Jeg tok bevisst en stor del av stash ut av huset, fordi det var nødvendig å kjøpe en gave ikke bare for jenta jeg elsket, men for bruden. Sant visste hun ikke om det ennå. Jeg skulle gi henne et tilbud på nyttårsaften, og for slike formål kan en bedre gave enn en ringlet bare ikke forestilles. Kommer ut av smykker butikken, regnet jeg kontanter igjen i lommeboken. Ja-ah ... La oss bare si, ikke tett. Nok er nok til å komme til stasjonen i Uzhgorod, kjøpe noen paier på veien, ta et par briller fra lederen av te ... Vel, på t-banen for å komme fra stasjonen til huset i Kharkov. Det var fortsatt et ukontrollert dusin ... Jeg hevdet henne høytidelig "NZ" og satt til side separat fra resten av pengene i den indre lommen på jakken. Toget mitt fra Uzhgorod gikk på 1:25, og kom til Kharkov klokken 4:23. Dette betydde at jeg måtte tilbringe mer enn en dag i et rom med fremmede (det er fint at jeg selv tok en returbillett på forhånd).
Mine medreisende viste seg å være den klassiske Adams-familien: et ektepar med to små barn og en bitchy eldre dame (som det snart ble klart - kvinnens mor). Ett barn var to år gammel, den andre var en baby. Barn la ikke sin mor og bestemor kjede seg, og deres far satte heller øl av utallige krukker, eller deafeningly snored på topphyllen. Generelt, mesteparten av dagen jeg tilbrakte i vestibulen. Og hva er det å gjøre? Eller i et vindu for å stirre, eller røyke, eller kombinere hyggelig med nyttig. Jeg kombinerte. Til slutt, i stedet for den vanlige dagskursen, røyket han nesten dobbelt så mye. Etter at vi kjørte gjennom Kiev, kom "Adams-familien" inn i en ny fase: alle ropte nå. Selv hodet til familien av tårer fra abbor og gambling forbannet med svigermor. Jeg følte meg som en fremmed for denne ferien av livet og igjen pensjonert til vestibulen. Det var da jeg oppdaget at det bare var en sigarett igjen i pakken. Jeg dro til dirigenten: "Jenta, fortell meg, når er neste stasjon?" Dirigenten, som motvillig så opp fra det blanke bladet, så på hennes klokke: "Om tjuefire minutter."
- Og hvor mye skal vi stå?
"Seksten minutter ..." Ok, "tenkte jeg," det er mye tid. Jeg har tid til å hoppe ut på plattformen, kjøpe en pakke sigaretter og uten å skynde seg, kom tilbake. "
Jeg så en brightly opplyst kiosk fra vinduet på vestibulen - det var litt avstand fra stasjonsbygningen. Nær stallen var det en liten kø - fem personer. Kjører jeg, ble jeg festet til halen for en liten pike, som stort sett lenge hadde ligget i sengen og så på den trettende drømmen ... Å betjene fem personer som ikke er i vekt, handler om flere minutter. Men selgeren i kiosken var tilsynelatende døve og døve. Reaksjonen var ikke bare langsom, men helt fraværende som sådan. I tillegg visste hun ikke hvor hun hadde denne eller den varen, og hun visste heller ikke hvordan man skulle telle. Til bonden i muskethetten, som tok en flaske øl, regnet hun forandringen i minst to minutter. Deretter peker den samme tiden i en boks med liten forandring og ser etter flasker med den rette øl. Før meg sto to, og klokken viste allerede 22:28. Etter 6 minutter må toget bevege seg, og jeg må fortsatt løpe til bilen min.
"Jente," sa jeg høflig til ungdommen med øredobber i neseboret mitt, "kan du savne meg?" Og så vil jeg savne toget ... Jenta, stille, gikk til side, la meg gå videre.
Jeg flyttet allerede vekk fra kiosken med en ettertraktet pakke sigaretter i hånden min, da plutselig hørte en forferdelig girly stemme bakfra: "Hvorfor køer du deg uten kø?"
"Og vi er deaktivert," lekte den berusede bonden, og den andre, også i en beruset stemme, la til: "Tsyts, shmakodyavka!"
"Pass på det, freak", insisterte jenta, "jeg skal snart ha et elektrisk tog."
"Ikke rush ... Nå blir vi bedre med brødrene, og du vil gå til dessert for oss ..."
"Ta pote, geit!" Mennesker! Hjelp! "Bare ikke forstyrre, det er ikke noe av din bedrift," sa stemmen høyt, enda alvorlig. "Selvfølgelig, ikke min. Jeg kommer ikke til å forstyrre, "Jeg var helt enig med stemmen, men av en eller annen grunn, svingende, ropte:" Hei, gutta! Vel, la jenta være alene! "
Jeg er ikke død, og i en rettferdig duell med noen av treenigheten ville ha klare seg uten problemer. Kanskje han ville motstå to. Men tre tørste krigere dronket individer var for mye for meg. Et par minutter holdt, men så få et slag mot hodet og "kjørte av." Og da han kom til seg selv, forsto han ikke engang hvor jeg var.
- Vel, det kom til meg - jenta bøyde seg over meg.
"Mmm," sa jeg mildt, rørte på hodet mitt og så, i skrekk, rykket hånden min bort. "Se, de slo hodet mitt, ikke sant?"
- Nei. Kun kjeglen er sunn.
"Hvorfor er det vått der?" - ble overrasket.
- Og jeg legger snø der.
"Og hvor fant du ham bare?" Jeg muttered, prøver å sitte opp.
"Salgskvinne lot meg skrape sammen i fryseren," forklarte jenta. "Hvordan kan jeg hjelpe deg?"
"Drikk veldig ho ... Og hva er klokka?"
"Det er tjue til elleve." Mer presist, allerede uten sytten ...
"Uten sytten ..." Jeg gjentok tankeløst, gni min bump. "Hvordan er det uten sytten?" Og toget mitt?
"Det er ditt tog." Og hvor skal du hen?
- Til Kharkov ...
- Her går passerende tog til fig. På noe, ja, du vil gå. Staggering, gikk til kasseapparatene og da brøt jeg en kald svette. Vendt til jenta:
"Se, lån penger til billetten ..."
- Jeg har bare to grivnas med meg.
"Min Gud, hvor begynte du bare på hodet mitt?" Sa jeg sint.
«Forresten, ba jeg deg ikke om å redde meg,» insisterte hun.
"Hvorfor spurte du ikke?" - Jeg var sint. - Hvem ropte: "Folk, hjelp!"?
Beklager, sa hun fredelig. - For å være ærlig, forventer jeg ikke at du kommer inn i en kamp.
Transittpassasjerer i slike tilfeller forstyrrer aldri - de er redd for at toget skal gå glipp av. Alt mitt nyttår (det er ikke utelukket det nyttår) planene fløy inn i tartarene, så jeg lot ikke jenta bli sint.
- Jeg ble nesten slått av på grunn av deg, og du sa ikke engang takk. Eller er du her alle slike uvitende?
«Takk,» sa jenta lydig, »men jeg er ikke lokal.» I nærheten bor jeg, på toget er det ingenting å gå. Og her kom hun til jobb.
- Så hvordan, på jobb? - Jeg ble oppriktig overrasket. "Hvor gammel er du?"
"Nitten er oppfylt."
"Du ser ut som tretten," bekjente jeg. - Jeg ville ha kjent at du allerede er i alder, aldri for noe ...
"Hvorfor sluttet du å snakke?" Jenta spurte mockingly. "Eller vil du at jeg skal fortsette for deg?" Vær så snill. Hvis du visste at jeg var av alder, ville jeg ikke ha brydd meg om å beskytte meg. Høyre?
"Feil," mumlet jeg. - Ikke bli fornærmet. Men likevel ser du veldig ung ut.
"Det er bare at jeg har et barns lue." Jenta trakk en morsom strikket hette for lange ører og la med en utfordring: "Men jeg liker det."
«Jeg også», skyndte jeg meg å berolige henne. - Kule hue ...
Jeg prøvde å finne en vei ut av situasjonen, men for å være ærlig var det ikke engang noen alternativer. Håpløs full! Plutselig skjedde en tanke.
"Hør," sa jeg til jenta, "har du penger hjemme?"
"Femti hryvnia ..." svarte hun etter en veldig lang pause.
"Lån det, va?" Jeg sverger, så snart jeg kommer hjem, sender jeg deg en overføring med en gang. Med interesse. Du ser, jeg er bundet til i morgen
være i Kharkov. For meg handler det om liv og død.
"Du venter på en jente, ikke sant?"
Jeg nikket og bare i tilfelle styrket:
- Ikke bare en jente - en brud. Jenta tenkte, rynket på pannen hennes - lenge, tre minutter, ikke mindre. Disse minuttene syntes meg en evighet. Men da ble pannen utjevnet - tydeligvis tok hun en beslutning:
- Okay. Jeg vil gi femti kopecks. Du kommer tilbake så mye. Kom raskt, nå skal toget mitt komme.
Bilen var nesten tom. Vi satt ved siden av hverandre og så stille ut av vinduet. Jeg vet ikke hva min følgesvenn tenkte på, men jeg tenkte at i morgen er det nye året, men det er ingen snø. Den som falt tidlig i desember, har lenge smeltet under tiningen, men nå har den truffet frosten igjen, men det er ingen snø i det hele tatt. Det er kaldt, skittent og trist. Da trodde jeg at vi hadde kjent jenta i nesten en time, men jeg kjenner fortsatt ikke navnet hennes. Og hun - min.
- Forresten, jeg heter Igor. Og du?
- Og du vil ikke le?
- Ærlig, jeg vil ikke!
"Mitt navn er ... Evdokia."
- Hva en sjarm! - Jeg beundret.
"Du tuller ..." trakk hun.
"Ikke litt." Du har et fantastisk navn.
- Og jeg er flau for ham. Mest av alt introduserer jeg meg selv som Dasha.
"Så du er en løgner, ikke sant?"
«Noen ganger,» svarte Dunya i svar, men så slukket av smilet, hevdet et sukk: «Nå må mormor min løgn for å ikke skjule meg for å komme tilbake så sent.»
"Og virkelig, hvorfor ble du så lenge?" Er det mulig at intervjuet ble forsinket til ti om kvelden?
- Nei, bare satt hos en venn. Og intervjuet endte veldig raskt. Jeg prøvde å få en jobb som kasserer på utvekslingskontoret, men de snakket egentlig ikke med meg - jeg ble fortalt at jeg ikke passet fordi jeg ikke kjenner datamaskinen.
- Hva gjør foreldrene dine? - Jeg spurte akkurat slik.
- De er det ikke. Jeg kjente aldri min far, og moren min døde for fire år siden.
"Beklager ..."
- For å be om unnskyldning? Du visste ikke ...
"Så du bor sammen med din bestemor?"
- Ja. Jeg har en god en. Bare han ser veldig dårlig ut. Den gamle allerede.
- Vent, - Jeg ble plutselig rammet av en elektrisk strøm, - og denne femti dollar, hva lovte du meg å låne?
Er dette de siste pengene? Bare, tull, ikke lyv! "Ja," sukket Dounia, "den siste." Men bestemorens tredje pensjon, vi holder ut på en eller annen måte. Vi har våre egne poteter, pickles ... La oss ...
- Så i morgen er det nye året!
«Aha,» sa hun uskyldig, «nyttår». Derfor tenkte jeg det lenge, for å gi deg penger eller ikke. Jeg skulle kjøpe dette stykket champagne femti dollar, pølser litt, søtsaker.
"Jeg vil ikke ta det," sa jeg fast, og uten å vente på en innvending spurte jeg: "Har du et innlegg å oversette?"
- Det er. Der kjæresten min jobber.
- Jeg vil bare belaste mobilen, jeg ringer straks, jeg ber om at penger skal sendes. Men det kommer ikke til i morgen. Bo minst en stund, ikke sant?
Dunya smilte og nikket.
Vi gikk ut på en liten stasjon.
"Vi går dit," sa Dunia, og vendte seg til den ubelyste landsbygaten. De gikk femti meter og begravet seg i et lite hus, hvor det eneste vinduet lyste.
«Granny, jeg er ikke alene,» sa Dunia høyt da vi kom inn i huset.
"Er dette din unge mann?" Spurte den gamle kvinnen på om åtti.
"Det er en passasjer, det er bak toget." Han bor hos oss, ok?
"Resident, det betyr ... jeg ser." Du, Evdokia, kan ikke endres!
- Bringer du ofte gjester? - hvisket jeg til jenta, følte en uforståelig prikk av sjalusi. Dunins bestemor så ikke bra ut, men rykten hennes viste seg å være utmerket.
«Ofte ...» lo hun. »Bare ikke så vakker som deg.» Deretter vil valpen til den syke mannen lede, deretter galchonkaen med den ødelagte fløyen ...
"Ikke vær redd for meg," mumlet jeg flau.
- Og jeg er ikke redd. Duska dashing person inn i huset vil ikke slippe - hun har en spesiell nese for dem. Og siden du brakte, betyr det bra. Ok, siden alle er i live og vel, legger jeg meg, og du, barnebarn, mat din gjest. Og du synger det selv. Jeg lagde poteter, ta surkål ...
Dunya la meg i et lite lite rom på en høy seng med en fjær dyne: dette sov jeg bare i min barndom, i landsbyen bestemoren min. Bare gikk til sengs - han sovnet umiddelbart som en død mann. Og jeg hadde overraskende gode drømmer den kvelden. I morgen så jeg at batteriet i mobiltelefonen allerede var ladet (røret var gammelt, prosessen varte lenge) og ringte Olin nummer. Hun svarte med det samme og skrek: "Hvor er du?" Jeg har ringt deg siden syv om morgenen. Vi skulle handle og juletreet ble ikke kjøpt enda. Og jeg har en frisørsalong klokken to halv ... "
"Ol, det er slikt ..." forstyrret henne. - Jeg dro toget i går og ble sittende fast på gudglemte stasjonen. Ting i rommet var igjen, penger - ikke en krone.
Kan du sende meg to hundre hryvnia?
- Så skal du møte nyttår der?
- Jeg har ingen annen vei ut.
- Og hvor sov du? Spurte Olya mistenkelig. "På stasjonen?"
- Nei, jenta har gitt et lokalt husly, - jeg svarte ærlig. Jeg skjønte,
at du ikke trenger å fortelle sannheten, men fortsatt sagt. Dunya ble tydeligvis smittet av oppriktighet ... "Som jeg forstår, er du en stor fan av Ryazanovs kreativitet," sa Olya ondskapsfullt. - Her er du og "Stasjon for to", og "The Irony of Fate". Bare Ryazanovs heltinne selv ga penger til bøndene for en billett. Her på din lidenskap og spør ...
En kort piping hørtes i mottakeren.
Sighing tungt, jeg ringte min venn og kort beskrevet situasjonen.
- Nå sender jeg pengene, - Denis lovet. - Spør noen, kan du sende oversettelsen der via e-post?
"Nei, bare ved telegraf."
- Så i morgen er dagen fri. Penger på det beste av det andre vil du motta. Hør kanskje, for at du skal komme? Før det nye året har vi tid til å returnere ... "Det er løsningen på alle problemer," lyktes den indre stemmen.
I det øyeblikket kom Dunia inn i rommet. Jeg smilte på henne og sa til mottakeren:
"Takk, gammel mann, ikke ..."
"Ladushki" sukket Denis med lettelse. - Dokumenter adressen og postnummeret ...
"Bestill", informerte jeg Dunyasha. "Den andre må få pengene." Vil du få en annen dag?
Jentens kinn spredte rødt:
- Hvor kan jeg gå, de hjemløse, til ... Jeg kunne ikke forstå hvorfor jeg har et så godt humør. Han snakket med Olga, han ble sittende fast på stasjonen lenge (minst to dager), men likevel var det så godt i hjertet at han ønsket å synge. Mirakler, og bare!
Klokka ti om kvelden satte vi oss på festbordet. Det viste seg å være festlig: en tallerken med krummende poteter, en stor kake med kål, syltet agarics, hermetiske tomater, trekantede skiver av saltet vannmelon, gjennomvåt epler, bris på sølvfat og gjennomsiktige sirkler kuttet tørr pølse. Dunyasha forandret seg til en smart hvit bluse, bundet en skinnende glitter over hodet hennes og * så ut som Snow Maiden. Da hendene på klokken begynte å nærme seg de tolv, hoppet Dunya plutselig opp fra bordet og flyktet inn i et annet rom. Hun kom tilbake med blyanter og en notatbok. Jeg rev ut tre rene ark, legg det foran alle: "Jeg må skrive et ønske ..." Bestemor Klava tok på seg brillene og begynte å skrive noe, flittig, som en første-grader. Dunyasha bøyde seg også over sitt lille blad. "Jeg vil gjøre fred med Olya," skrev jeg, men ... noe kraft tvang meg til å rive bladet med lyst. "Jeg vil bli forfremmet." Men dette alternativet av en eller annen grunn ikke passet meg.
Da han satte papirskrapene i lommen , trakk han et annet ark fra notisboken: "Jeg vil at den skal snø." "Vel, det er klart," sa jeg, foldet arket fire ganger. "Og hva skal jeg gjøre med ham nå?" Spise?
"Skjul det," svarte Dunia, "et sted nærmere hjertet." Og å bære til ønsket er oppfylt. Og så kan du kaste den bort.
- Vil det bli oppfylt? Jeg smilte.
"Det må være oppfylt, for i dag er det nye året," sa Dunyasha veldig seriøst. Presidenten avsluttet gratulererende tale, klokken begynte å slå av slagene. Jeg åpnet champagnen.
"Godt nytt år," sa Dunya. "Godt nytt år," svarte jeg og så rett inn i øynene hennes.
"Godt nyttår, barn," sa Klavas mormor, sippte champagne og gikk til sengs.
Da jeg våknet neste morgen sov ikke innbyggerne i huset lenger. Bestemor så på (mer nøyaktig, lyttet til) TVen, satte Dunyasha briller i bordet. Jeg spiste kaken min og satte seg ved siden av den gamle kvinnen. Han lot som om jeg så på skjermen, og han så på jenta. "Hvilke vakre hender hun har," tenkte jeg plutselig, "og hva slags flytende bevegelser ... Og hvorfor syntes hun meg på første møte en sint, klumpete jente? Det viser seg at den stygge andengen allerede har klart å snu ... "" Har du bare forlatt taket? En sint indre stemme punkterte. -Også for meg har prinsessen funnet. Den vanligste provinsielle jenta. Og generelt vil du gå i morgen og aldri se den igjen. " «I morgen skal jeg gå.» Jeg kom med stemmen. »Jeg kommer til Olya, jeg skal gi henne en ring (det er bra at det var igjen i jakken, og ikke forlot med min portefølje til Kharkov), jeg skal gjøre et tilbud, og vi skal leve med henne og tjene penger godt.
Og denne herlige jenta i beste fall vil forbli et søtt minne. "
«La oss gå til postkontoret,» foreslo Dunia plutselig, da klokken var omtrent fire. "Kanskje oversettelsen din allerede er kommet."
- Så i dag er dagen fri!
"Jeg fortalte deg Lyuba var kjæresten min," var Dunya overrasket over denne mangelen på klarhet. - Hun lovet spesielt å komme for å se ... Takk til den sympatiske Lyubaen og stikket tre hundre hryvnia i lommeboken, han vandret til stasjonsbygningen. Dunya gikk i stillhet. Jeg kjøpte en billett til Kharkov for å passere fort. Jeg satte den i lommen og så på jenta. Jeg skjønte at jeg måtte si noe, men som lykke ville ha det, ville bare tørre protokollord gå inn i hodet mitt, og de nødvendige, tvert imot, fordampet et sted. Dunyasha berørte henne forsiktig:
"To timer før toget ... Vil du gå inn med bestemoren din for å si farvel?"
Jeg nikket. Underveis hoppet jeg inn i butikken og kjøpte den beste maten jeg hadde der. To hundre hryvnia. Misforstå at noe var galt, spurte Dunya:
- Det er deg selv eller ...
"Eller ..." Jeg måtte svare meg.
«Bedstemor og jeg er ikke tiggere!»
- Min mor sier: Du kan ikke ta det når du gir det ut av synd eller uten egeninteresse. Og når fra et rent hjerte ... Og generelt er det ikke for deg, men for bestemor Klava. Dunyasha gikk for eskorte meg til stasjonen. Vi satt på en benk, begge visste ikke hva de skulle snakke om, hvordan å si farvel. I det fjerne viste toget seg. Og plutselig sa jenta: "Kyss meg, vær så snill ..." Embracing Dunya, fant hennes varme lepper. "Kjør," sa hun og presset meg vekk fra meg, "ellers blir du sen igjen."
Og jeg løp langs plattformen . Og Dunya følger meg. Dra ut lederen av bilbilen sin og hoppet på steget, snudde seg og så ... Dunya-dekk øyne. Hva var i disse øynene, kan jeg ikke fortelle, bare at jeg så der det ... Jeg bøyde meg ned, plukket opp jenta under armhulene og rykkede den på båndvognen.
- Hvor? Dirigenten ropte truende. Har du en billett?
"Jeg er bare opp til neste stasjon,
- ba Dunyasha forvirrende.
"Jeg skal betale," lovet jeg.
"Vi står på vestibulen," sa vi med Dunya i koret.
"Det er ikke et fly, det er et gal hus," dirigert dirigenten, og gikk inn i bilen og lukk døren bak henne med en banke. Og vi bodde i vestibulen. Stod og holdt hendene og så på hverandre. Bare sett.
"Hvordan kommer du tilbake?" Jeg endelig brøt av stillheten.
- Med tog. Bare disse raske togene ... stopper ikke overalt. - Dunya åpnet døren og ropte til dirigenten: - Fortell meg, vær så snill, hva er neste stasjon?
Hun mumlet noe utålelig.
- Hva? Dunyasha spurte fra meg. "Jeg hørte ikke."
"Den neste stasjonen er kjærlighet," svarte jeg, og for oss begge syntes dette uttrykket verken tritt eller banalt. Og så satte jeg en ring på fingeren til en jente, kjøpte i Uzhgorod, og kysset henne igjen.
«Jeg trodde ikke det var slik,» sukk Dunyasha lykkelig, legger hodet på skulderen, og tok ut et brettet stykke papir bak brystet og rev det.
- Hva er du? - Jeg ble overrasket. "Nå vil ikke ditt ønske bli til stede."
"Det er allerede blitt oppfylt ..."
Og bak vinduet strømmet store, myke flak og falt snø.