Uansett hva de sier om likestilling, men på mange områder, blir palmen gitt til menn som standarden for de mest varierte kunnskaper og ferdigheter. Som betydelig øker den mannlige selvtilliten og gir dem mulighet til å forvirre og systematisk diskutere alle kvinners handlinger, egenskaper av utseende og karakter, å tolke alt på egen måte og å bestemme setningen.
Den ideelle mannen er svært moralsk, hans åndelige og fysiske perfeksjon er ikke gjenstand for kritikk. Den ideelle moralisten med glede forgir seg små feil og svakheter, eller heller tror at han ganske enkelt ikke har dem. Den ideelle moralisten er en stor kritiker av kvinners mangler. Og all denne fremsynte kritikken er ikke rettet mot kvinners åndelige og fysiske fullkommenhet. Faktisk er dette en kontinuerlig felle.
Skat, hvorfor måler du denne kjole? ... Elsk, ikke med figuren din. Og det er bedre å gjemme bena under buksene dine. Ja, håret er ingenting, men åpenbart ikke med ansiktet ditt, kinnene stikker ut bak sine ører. Hør, hvorfor trenger du sminke? Hva er galt, denne veien er ikke veldig. Å, herre, hvor mange ganger sier du: Vet du ikke, ikke gå. Alt snudde opp ned. Hvorfor bruker du så mye penger på kremen? Damp rynkene dine trenger allerede å dampe av damp. Kvinnen bak rattet? - Definitivt en ape med en granat. Hvis det var min vilje, ville jeg forby kvinner å kjøre bak rattet under smerte av døden. Ja, uansett hvor ung du er, mor, men alder får seg til å føle seg. Ikke en jente, men alt er sportslig, alt er på dressing. Og du kan ikke forklare den ekstra vekten med klær, uansett hvor hardt du prøver. Vel, ikke gråt. Ikke gråt. Jeg er med deg. Jeg elsker deg og slik jeg er. Se hvor mange rundt det ensomme. Har ikke tid til å gå ut i gata, potensielle bruder er klare til å henge seg rundt halsen din. Bare tilbud deg selv og ikke nøl med, og smart, og vakkert og sikret. ... Men ingen vil. Fordi menn er normale, en eller to ganger og alt. Kvinner er mye mer. Ikke nok for alle menn, ikke nok. Men jeg, jeg forlater ikke. ... Selv med dataene mine så mange sjanser og så mange muligheter! Kjør raskt til butikken for øl og sigaretter. Hva? Natt i gården. Så hva? Hvem trenger du? Raskt, små streker, du kan fortsatt kjøpe fisk til øl. Har du nok til strømpebukser? Og hvor bruker du lønnen din? Min lønn? Ja, jeg legger alt i bilen. Du liker å ri, kjærlighet og slede å bære. ... Vel, det løp? Hør, tenk noe til middag. Er det en salat i går? Du spiser det selv. Å, jeg er trøtt i dag, ryggen min er vondt. Husk ryggen min. Hendene faller av? Hvorfor? Trøtt på jobb å sitte? Og hvis du gikk med offentlig transport, og ikke med meg i bilen? Hør hva har vi med kjøleskapet? Det er summende som et damplokomotiv. Bedte du meg om å se? Ser jeg ut som et kjøleskap? En mester forsøkte ikke å ringe? Dør dørene rundt skapet? Vent, men når skal jeg gjøre dette?
Alle disse kommentarene, anklagene og angrepene, som vann skjerper kvinnens ro i sinnet, slår bakken ut fra under føttene. Og her ligger strengt tatt samme felle. Overbevis kvinnen av hennes underverdighet og komplekser slik at den lojale dame ved de første lydene av en manns stemme ville komme til mesteren som Sivka Burka, slik at laget skulle utføre ved første forsøk og helst uten å nøle. Å be daglig og systematisk, at han bor med bonden, og ikke en, som de fleste rundt. ... At hun elsker dette, ikke perfekt, klumpet, dumt, tregt. Men faktisk, hvor mange fristelser rundt? Både smart og vakkert. Hundrevis av kvinner ser på hennes en og eneste mann. Vel også hva som igjen har drukket? Men han kom hjem, ikke for kvinnene. Hvilken dag kan du ikke ta bort søppel? Det er trøtt, dårlig ting på jobb. Fungerer TV-en ikke? Gir jernet gnist? Ingenting, jeg ringer mesteren. På dette spesielle folk der. Gud, hva om de plutselig tar en dag av? Hvilken flaks han er med meg. Bare naboen. Bare ligge på sofaen. Suger bare i puten. Åh, han klemte meg to ganger før jeg gikk til sengs! Og sett sokker i en tank med skittent vaskeri, og ikke som vanlig, midt i rommet.
Etterfølgelse og underkastelse trenger et inferioritetskompleks inn i kjøtt og blod av en kvinne. Tvunget til å gjøre samoyedstvom frarøver tillit. Frykt for tap og obsequiousness kommer. En mann blir en konge av den lille verden og en guddom, som hele tiden og dyktig trekker seg på strenger av kvinners komplekser og frykt. Og kvinnen går til sin eneste og er bygget på første lag, og for øl, og i verkstedet, og vasker bilen og tar ut søppelet. Baba, kjenn din plass. En dag forklarer hele verden foran en kvinne en ting: Og hvem trenger jeg? Ja, i hvert fall til hvem. Og først og fremst til meg selv. Tross alt sparket hun med humor, og hun sang sanger og danset og hadde en tettsittende kjole. Og det var ikke så vanlig, unik, individuell. Alt, alt oppløst, var utmattet. Det ble ikke interessant, det var noe som en bytte dyttet inn i et hjørne og godt trent. Og jegeren er ikke så interessant. Hva er med kyllingen hennes, ta den? En høne er ikke en fugl. ... Men hun var en fugl. Og hvordan fløy du? Jeg mistet. Tapt i tidsrom. Vel, hvis det er delvis, men hvis det er helt? Selv er det ikke interessant, i en tilstand av kronisk depresjon og tretthet, i det livlige hjulet i livet. Men hva med selvutvikling, åndelighet, selvforbedring, åndelig og personlig vekst? Og kyllingen gjør plutselig det meste av den siste innsatsen. Men så sprang en hånende: Hvor går du? Hvor går du med din utdanning? Med de beina? Hjerner, etc. Ikke tro. Du er en fugl. Talentfull og vakker. Og hver person er talentfull på sin egen måte og kan vokse og utvikle hele sitt liv. Vær interessant for deg selv og andre. Og mellom borscht, gryter, barn og rengjøring av huset må være kvinneverdenen. En verden fylt av harmoni, glede og hobbyer. Og hvis en mann virkelig elsker deg, så vil han forstå det. Bare snakk med ham. Det er fast og rolig at du, så vel som han, har rett til fri ledig plass og personlig tid, til hvile og hobbyer, til respekt og takknemlighet. Og hvis alt som svar på alle dine ambisjoner for selvutvikling og selvtillit, vrider mannen din fingeren i sitt tempel. Vel da. For Caesar, hva er Caesars, forbyr Gud. La lasten som drar deg til bunnen. Med ham kan du knapt svømme til kysten av en fantastisk øy som heter lykke. Vi kan ikke bli lykkelige av noen andre, bare oss selv.