Den dagen gjorde jeg som vanlig den vanlige gangen da jeg plutselig rykket av et lystig gråt: "Smil!" - Stopp nå med å skyte! Jeg ropte truende til en fremmed som fortsatt sirklet meg rundt med et kamera. Til slutt stoppet han med å snappe, rev seg bort fra kameraet og sa:
"De tar prostituerte ut av distriktet." Og jeg tar bilder av deg. - Jeg kunne ikke passere forbi. Du har et fantastisk fotogent ansikt. Og figuren ... Og så, hvis jeg advarte deg, ville naturlighet og umiddelbarhet forsvinne. Og så blir bildene interessante. Komplimenter gleder kjekt sjelen. Skjønnhet, utrolig fotogen, interessant ... Nei, jeg antok, trodde det selv, men av en eller annen grunn gjorde ikke slike fyrverkeri av vakre ord i hverdagen forkælet meg.
- Maximilian, - introduserte mesteren av kunstnerisk frykt. "Du kan ringe meg bare Max." Og hva heter du, min skremte vakre fremmede? Nymph? Naiad? Mermaid?
- Nei nei! Bare Albina. Du kan ringe meg bare Alya, "svarte jeg og spurte:" Så når vil du kunne hente fruktene av din titaniske fotografiske innsats? " Eller kanskje du bare spøk, og jeg vil ikke se noen bilder og vil ikke forstå hvor fotogen, vakker, etc., jeg er.
«I morgen og ta det,» svarte Max ganske enkelt. "Hvor er det praktisk for deg?" Jeg kommer til et hvilket som helst sted du spesifiserer.
Jeg trodde feverishly . I huset mitt? Men jeg ser det for første gang i mitt liv! På ham? Nei, virkelig! Enhver uforutsigbar situasjon er mulig. I kaféet? Altfor overfylt for de som ønsker å utvide sitt bekjentskap. Og jeg skjønte plutselig at jeg vil forlenge kjennskapet mitt med denne rare fyren.
"På samme sted," svarte jeg med forsiktighet. "Det er klokka tre." Er det bra?
"Jeg vil," forsikret Max, og sendte farvel kyss. "Du er perfekt!" Du er min mus ... Neste dag på nøyaktig tre løp jeg langs parken. Frosset regn. Paraplyen var ikke der, så det var ingen spor av min skjønnhet i går. Våt kylling! Max satt på et fallet kastanjetrær. Da jeg nærmet seg, hoppet han opp, dekket meg med jakken hans, og jeg måtte kose meg til ham. Vi stod ved siden av hverandre, og jeg ba bare at det ikke ville høre slått av mitt skremte og tørste hjerte:
"Max, jeg beklager at jeg er sen." Og dette regnet ... Du var ikke sjokkert? Jeg kan virkelig se bildene?
«Ja,» lo han. "Bare her er ikke det beste stedet å se mine kunstneriske fotografier." Kanskje, kom til meg?
Jeg var klar for alt. Som det viste seg, lever Max to skritt fra parken, og med et synkende hjerte nikket jeg: Så, vi går til deg. Vi løp, dekket med en gul storm, og Max hvisket noe søtt, utrettelig:
"Du er guddommelig vakker, Alya." Du er min inspirasjon, min friske vind ... Jeg tok bildene dine i går og kunne ikke rive meg bort fra dem. Det var utenfor min styrke. Jeg vil gi deg alle bildene, selv filmen, hvis du insisterer, men jeg vil legge et bilde for meg selv. Hun vil stå på bordet mitt, og når verden er vedvarende, vil det virke som en skummel dump, jeg vil se på dine vakre øyne.
Jeg så på ham skikkelig , som om han prøvde å avgjøre om denne mannen ikke var sint, og samtidig forsøkt å holde minst noen nåde med bevegelser for å matche hans ide om meg. Men takk Gud, vi endelig kom til Maxs hjem. Jeg åpnet munnen min på overraskelse. En gang var det tilsynelatende en tre- eller til og med en fire-roms leilighet, men den nye eieren ble kvitt alle de indre partisjonene mellom rommene, og forlot bare toalettet, badet og et stort kjøkken. Resten lignet en stadion plass, hvor en rund seng under gjennomsiktige baldakin, et par stoler ved peisen, en massiv eik skrivebord, Separat liv levde et stort skjult av en isbjørn, spredt ut på dørstokken og på veggene - fotografier.
Før bildet ble tatt , kom det ikke med en gang. Først tvang Max nesten meg inn i et romslig lystbad, og bestilte da i en ubetinget tone:
"Ta av dine våte klær, Alyochka, jeg tørker dem, og mens du er i denne varme badekåpen!" Jeg vil ikke at musen min skal ta forkjølelse! Jeg sto på toalettet og følte at jeg hadde et voldsomt gjeldende sted et sted. Da hun kom seg ut, klatret hun i lenestolen, hakket under bena, og ventet på Max å utføre samme fremgangsmåte med å bytte klær. Han dukket opp naken, bare hofter er bundet med beige, som smeltet melk, med et håndkle. "Nå kommer han til meg, og jeg kan ikke gjøre noe ... Men jeg vil ikke motstå. Denne fyren ... Jeg kjenner ham bare for en dag, men jeg venter ... Jeg venter på ham!
Og jeg vil ... Jeg vil bare ha ham! "- banket i hodet mitt. Han kom og satt på føttene mine. Så spredte han seg opp på gulvet en stor lys rød rød plade av furry kunstig pels, helles en blodrød vin i to gjennomsiktige glasspotter og vinket meg med hånden:
"Kom hit, min vakre!" Før det hadde jeg en fyr ... Bare en. Et år senere skilte vi veier med ham, og jeg overførte til et annet fakultet.
Og siden da bestemte jeg meg: Først marser Mendelssohn, og deretter - sengen. Og så ... Maks. Han sa: "Kom hit", og jeg sluttet meg. Han falt til knærne for meg og begynte å kysse føttene mine ...
Det var ikke bare en intimitet , men en fantastisk, romantisk musikk. Men da, avslappet og bedøvet med lykke, lå jeg på en blodrød plaid, i mitt hjerte var det en forvirrende spørsmål som allerede var å snu: hva neste? Å lide og spør måtte ikke. Max satte seg, bena hans gjemt under ham, strakte hånden ut mot meg og strøk på kinnet mitt som om jeg studerte ansiktet mitt. Han så inn i øynene og snakket så hjertelig, lidenskapelig og ømt:
"Jeg vil aldri dele med deg, min mus." Du inspirerer meg. Du ... Sent på kvelden begynte jeg å gjøre meg klar til å gå hjem. Jeg ville ikke gå tilbake fra ham et enkelt steg, og Max fra meg - også:
"Jeg vil ikke leve til morgen!" Uten deg ... I morgen henter jeg deg på instituttet. Hvor mye kan jeg stjele fra dere alle? Tenk på noe, be om det. Så i mitt liv var det en mann for hvis skyld jeg var klar for noen ofre. Jeg løp vekk fra forelesningen, hoppet over seminarer ... Jeg kunne ikke uten ham, og han gav meg sjenerøst med sine kjærtegn, gaver, uvanlige overraskelser. Han kunne bestille en gatemusiker for meg, og vi sto ved å høre på musikk og kysse. Men uansett hvor vi møter, og hva vi gjør, går vi alltid i en retning - til Maxs hjem. Først bodde der en blodrød plaid, hvorfra vi aldri flyttet til en runde seng, og for det andre - bilder. Jeg kunne se dem i flere timer. Max var virkelig en flott fotograf. Hans bilder levde og døde, de gråt og lo, de var fornøyd, blandet, tvunget til å fryse i stille respekt. En uke gikk etter vår bekjentskap, da Max først begynte å insistere:
"Jeg må ta bilder av deg ... Du har et ekstraordinært ansikt, Albina." Du er så grasiøs og forsiktig. Folk bør se din skjønnhet, din perfeksjon ...
- Skyt? - Jeg lo, husker Maxs lære under vårt første møte. "De tar prostituerte ut av distriktet, og jeg kan bli fotografert ... Jeg har ikke noe imot." La oss prøve. Jeg lover deg, jeg vil være en lydig student, min herre!
Så vår kjærlighetsmøte begynte å bli en fotografering. Jeg likte å posere. Jeg oppfant ekstravagante antrekk som glede meg Max, så lenge i speilet, og lurte på hva en sminke burde være, for å kunne logisk utfylle bildet. Noen ganger dro vi til de pittoreske hjørnene i byen, og Max tok bilder, tok bilder, tok bilder ... Jeg gjennomgikk hundrevis av bildene mine, og han ventet ... Jeg følte - han trengte mine entusiastiske ord. Og jeg beundret hjertelig. Nei, ikke hans vakre ansikt eller figur, men hans arbeid. En måned senere feiret vi et lite jubileum av vår bekjentskap, og fotografen min foreslo igjen noe som jeg flatt nektet før:
"Muza, jeg vil fotografere deg naken." Kroppen din er følelser ...
På denne tiden var jeg selv klar for slike eksperimenter. Jeg trengte bare et trykk.
Ved å undersøke bildene mine , traff jeg meg ofte til å tenke: "Nå hvis det er samme, men uten klær ..." vendte jeg meg bort fra Max og begynte å kle seg sakte. Og han ... Nei, han rushed ikke for å åpne kameralinsen. Han kledde seg og kastet meg på en blodrød plaid, og når lidenskapen var støyende, men fortsatt varm, ikke en grad, druknet jeg fortsatt. Jeg trodde ikke engang at han kunne slutte å elske meg. Så, noe skjedde. Jeg fløy til ham, som om på vinger, men var en uventet hindring for arbeidet ...
I rød pels sto han over meg, naken og klikket på lukkeren av kameraet. Det var veldig spennende ... Jeg trakk hendene til ham og ba om å stoppe, jeg ringte ham, tiltrak ham, forførte han, men han kunne ikke stoppe ... Siden den dagen har slike økter blitt en integrert del av møtene. Hvor har beskjedenheten blitt borte? Nei, jeg var ikke flau. Jeg forførte ham, eksponerte meg selv i lyset av soffittene, så ham skjelve og følte en uforståelig og uforklarlig makt over sin elskede mann. Eventyret avsluttet på en dag. Fortsatt i dag - alt, som alltid, men i morgen har Max ikke kommet. Å innrømme tanken om at han forandret seg, stoppet å elske eller glemte meg, det var umulig. Og jeg løp til hans lair og hvisket: "Hvis jeg bare var i live ...", fordi jeg bare tenkte på en ting: det skjedde noen forferdelige problemer med ham. Men ... han var i live og vel. Han møtte, som alltid, affably og smigrende, kjære komplimenter og ble umiddelbart aktiv og usikkerhet evakuere: - Alya, jeg ringer deg. Jeg har nå en viktig fotografering, og du vil være distraherende. Jeg skal forklare alt for deg ...
Men neste dag ringte han ikke . På en dag også. Jeg bestemte meg for å være stolt og bare vent. "Crawl! Tross alt er jeg hans mus! Uten meg kan Max bare ikke lage og jobbe! Og jeg uten det ... Jeg kan ikke leve "- Jeg var sint og gråt.
Etter at jeg sprøytede Max i ansiktet av champagne, så han plutselig igjen sin mus i meg. Men det er for sent! Jeg tror ikke på ham. Nå la han gnage albuene, for jeg kommer aldri tilbake.
Jeg led sterkt, men da hans stillhet vare i ti dager, spyttet jeg på min stolthet og banket på døren.
- Alya? Han ble overrasket. "Du er ikke i tide, min jente." Mye arbeid ...
Jeg så forbi ham, inne i den praktfulle heden. Den blodrøde pletten, som alltid, ble spredt ut midt i Maxs rom, og den slanke og helt nakenpiken ventet uheldig på eierens retur.
"Veldig vakker," sa jeg dumt og gråt.
Han gikk ut i korridoren , forsiktig lukker døren til leiligheten, og begynte å riste meg for sine skjelvende skuldre:
- Kunstneren kan ikke begrenses. Hvordan kan du ikke forstå dette? Hva vil du ha fra meg? Du slutte å inspirere meg, forvandlet til en byrde og tårene dine - en ytterligere bekreftelse på dette. Jeg trenger et fly, vinger, en drøm! Gå ut herfra for alltid og følg meg ikke igjen!
"Jeg vil at du skal gi alle bildene mine," spurte jeg gjennom tårene, mesteren for kunstnerisk forførelse.
"Ikke nå," svarte han irritabelt. "Jeg samler dem og så ringer jeg deg tilbake." Gå nå! Jeg spør deg! Han returnerte ikke bildene, og ut av den forferdelige depresjonen dro jeg lenge og hardt. Først tenkte jeg på å svelge en sovende pille, men takk Gud, min vise mor, føler at noe var galt, ikke forlot meg, ikke et eneste skritt. Så banket et hode: Og jeg vil lokke meg et sted borte fra dette stedet, fra denne parken, fra denne byen og denne mannen! Jeg vil jobbe ærlig, tjene mye penger, kom tilbake og jeg besøker denne freakfotografen. Han vil dø når han ser meg i all herlighet av skjønnhet og rikdom. Men denne galte tanken forsvant raskt. En gang med vennene mine gikk vi gjennom byen, og på en salong så jeg en plakat. På den - et bilde av Max. Plakaten inviterte til å besøke utstillingen av en fotograf. Jeg trakk jentene på, men da vi skiltet, tok bena meg der. Jeg visste at jeg ville se ... Og jeg var ikke feil. En mengde besøkende vandret gjennom salongen, men ett bilde hadde mange mennesker. Jeg satte meg på tuppet og prøvde å se på bildet gjennom hodet mitt ... Jeg var på bildet ...
Etter vår nærhet . Trekk hendene hans et sted foran ham og ringte ... Fra bak var det en smertelig kjent latter. Max var omgitt av et disreputable publikum, og ved siden av dem - en servitør med et brett med champagne.
- Og alt i deg er det vakkert! - Jeg sa ondsinnet, kom opp til den forvirrede Max. Jeg tok et glass champagne i hver hånd og sprutte det i et pent ansikt.
- Ta av! Jeg kan gjenta encore! - Jeg ropte til fotojournalistene, som kjedde seg her i påvente av sensasjonen, men de raske gutta klarte å fikse alt fra første gang. Arbeid på dem slik. Jeg tok igjen et glass champagne, drakk det i en gulp og vinket til Max med hånden, på vei til utkjørselen. Vel, min kjære venn, i raseri, har du aldri sett meg før! Spent? Vær tålmodig! Fra nå av er jeg ikke for deg! Han ringte neste dag og som om slått på en diktafonoppføring. Ord, som før, om min perfeksjon:
"Du er min inspirasjon!" Hva en dum jeg er! Kom tilbake til meg. Jeg skjønte at bare du kan være min mus. Uten deg kan jeg ikke lage mine mesterverk. Ha synd på meg, Alya! Du er guddommelig.
"Selvfølgelig er det guddommelig." Jeg har ingen å angre! Jeg er ikke tilgjengelig for deg, klovn!