To er bestemt for hverandre, det er bedre å aldri møte.
Men bare dette kalles kjærlighet. Alt resten som hevder å være hennes navn, er en forfalskning for de fattige, en elendig erstatning, en trøst for de som ikke var påvirket av orkanen. La dem tro at de elsker deg. Vi vet.
Det er to slags kjærlighet. Du kan si at det er mange flere av dem - tjuefem, to hundre og tjuefem, så mange som elskere - men faktisk kan du ikke skjule seg fra skjebnen.
Med en kjærlighet kan du fortsatt gjøre noe, på den annen side - ingenting. Man fortsetter fredelig og lykkelig, begynner med en bekjent i sin egen, koselige, kjente sirkel. Deretter en langsom bevegelse mot hverandre, de beste ønsker av slektninger, økende gjensidig kjærlighet og til slutt en vane. En annen kollapser plutselig, med all den katastrofale uutholdelige lykken, med all varmen av øyeblikkelig gjenkjenning - krasjer ned, ikke sparsommelig og ikke spør, uten å gi et hint eller en beskyttelse mot uunngåelighet.
Den første ender sikkert, med et bryllup eller en respektabel felles helg med utflukter for byen eller for felles venner. Uansett - dette toget er på skjema. Den andre er ukontrollabel, som en rastløs uttrykk uten en maskinist, ødelegger familier, overstyrer håp, glemmer alt, glemmer alt, avskaper alt og gir aldri det til det gode.
Drømmer om slik kjærlighet drømmer om alt, unntatt den vellykkede avslutningen: til alt for å kaste bort urealiserbare forhåpninger. Før eller senere, vil elskere, som blir revet ut av hverandre av en lidenskapelig, utålmodig attraksjon, sliten og ødelagt, gå tilbake til sine steder. Rundt er en verden som har mistet sine farger for alltid; et ødelagt landskap av katastrofe, med røttene vridd trær, gressgrotter, skjeletter av feide bygninger under en håpløs, fargeløs himmel, som ikke allerede skinner.
Denne lidenskapen flyter ikke serenely: i ro er det ingen lidenskap. Hvis skjebnen har fjernet hindringer på forhånd uten å belaste familie-elskere, fattigdom eller skygge, oppfører kjærligheten hindringer for seg selv, plager den, driver den gal med løftet om uutholdelig lykke, hvor et øyeblikk to forsvarsløse galninger gir opp alt unntatt hverandre. Verden blir fiendtlig mot dem i samme sekund som de først møter deres utseende på en uformell fest, ved et busstopp, i en elendig kafé i utkanten.
Ikke vent for elskere å forårsake et slikt hat - de tilbringer en godmodig blikk, oppmuntrende et grin. Men lykkelige elskere kjenner ikke et så lidenskapelig utmattende ønske om hverandre, noe som tvinger til å glemme hvilken som helst anstendighet i baren, bildegalleriet eller møbelbutikken. La dem se, la dem se, la dem misunnes i hemmelighet, for alle drømmer i øyeblikket av galskap.
Velstående elskere er trukket til hverandre, fordi deres liv er i utgangspunktet like. De er forenet av en felles kjærlighet - ikke til hverandre, men til fred, den beregnede vesen og pålitelige bakken under føttene. Ikke så i en plutselig, gal kjærlighet, å velge ofre tilfeldig. Disse elskerne har nesten ingenting til felles, bortsett fra en, hemmelig, den mest smertefulle strengen, som en bok som leses både i barndommen eller en park, hvor de løp i skole. De har ingenting til felles, bortsett fra en enkelt, ukjent egenskap, bortsett fra at det viser seg, det var aldri noe.
Slike kjærlighet tårer av noen masker. Den ene var alltid mesteren, den andre i hemmelighet, alltid et offer. Deres møter er korte og uformelle, kjærtegn er umettelige, i løpet av dagtid samtaler eller vandringer alle minner dem om nettene. Sengen er deres festning, deres hjem, deres siste og eneste ly. Det var ikke og vil ikke være med noen andre - bare nå, mens deres lidenskap er forbudt og fremtiden er uklar, selv om begge er gjettet av det verste. De vet at skjebnen ser på dem intensivt - mer intent enn for elskere-venner, vellykkede partnere i et gjensidig anerkjent spill. Doomed elskere vet at tiden er kort og fremtiden er trist. De har det travelt med å leve det frigjorte øyeblikket, slik at de har noe å huske når de blir fattige, resignert, ødelagt og ødelagt.
Denne kjærligheten oppdager sine egne ord, kallenavn, konvensjonelle tegn. Hun som kan inngjerdes fra verden, ikke tillater noen til seg selv. Denne kjærligheten er et objekt av forakt og latterliggjøring. Det ødelegger og ødelegger. Det krøller. Det er beslægtet med døden. To er bestemt for hverandre, det er bedre å aldri møte.
Men bare dette kalles kjærlighet. Alt resten som hevder å være hennes navn er en falsk for de fattige, en elendig erstatning, en trøst for de som ikke har blitt påvirket av orkanen. La dem tro at de elsker deg. Vi vet.