Til å begynne med presenterer jeg deg for henne. Hennes navn er Elizabeth, hun jobber som sjefekontor i banken. Høyde - 170 cm, mørk hud, langt brunt hår og en veldig slank figur.
Historien begynte for over ti år siden. Hun var da førti med en hale. Vanskelig alder for en kvinne. Spesielt hvis du anser at hun er ensom.
På gata våren begynner alle sakte å ta av seg en vintermelankoli og klær. Min mor elsker jeans og stramme T-skjorter. I banken vil du selvfølgelig ikke komme, men alle forretningsdraktene sine er bukser og ulike blousons, vanligvis åpne. Våren er som ingenting.
Og så gikk vi en dag med å handle med henne, for å oppdatere garderoben. Kjøpte en haug med ting, men viktigst av alt - fra hva hennes øyne skinnet - denne bluse med sjokoladefarge. Den naturlige silken flød på kroppen, tett der? Om nødvendig åpnet han skuldrene og ryggen. Mamula tilbrakte hele kvelden spinning foran speilet, plukket opp buksene sine. Klart bestemte hun seg neste morgen for å gå til en ny ting å jobbe med.
Mams stedfortreder var Larissa, kvinnen var et sår. Det er skarpt på tungen, spesielt hvis det er fornærmende å si. Jeg misunnte min mor forferdelig. Hvorfor? Vel, for det første, min mor var mer vellykket, slankere, yngre, og nølte ikke med å ha åpne ting. Og for det andre hadde min mor ikke en alkoholholdig mann, og mange unødvendige problemer som Larisa hadde.
Om kvelden var det et anrop fra min mor. Hun var ikke så deprimert, litt utelatt. Vi bestemte oss for å møte i en italiensk restaurant. Mamma kom i en shabby jeans og en hvit T-skjorte "i en gasbind."
"Hvor er blusonen?" Var du så glad for å se ham? Jeg spurte.
- Hjemme, venter i vingene! På en eller annen måte føler jeg meg urolig.
Vår konstante servitør Ilya tok bestillingen, gjorde et nydelig kompliment og lot oss chatte på.
"Du vet, lille datter." Jeg kom til jobb i dag, alt så glad, og Lariska til meg: "Hvorfor er du kledd? I vår alder er dette ikke tilfelle. " Hele dagen er det ingenting.
Jeg lo, slik at alle besøkende til restauranten viste oppmerksomheten mot oss.
Vi chattet med moren min i mer enn en time og lo. Og hun tok ikke av blusoen til sitt siste øyeblikk, både for å jobbe og til utgangen. Alltid fantastisk og glad.
Vil du vite hva vi snakket om da?
Jeg forteller deg. Ordene til den skadelige Lariska fornærmet oss ikke, men de ble husket lenge. Jeg går veldig snart inn i en vanskelig alder av kvinner. Men vi vet sikkert sannheten. En kvinne har ikke alder. Ikke trettifem eller femti. Hvis du er en ekte kvinne, så vil du ikke innrømme alder for deg selv. Hvis en kvinne selv gjenkjenner sin alder, så tro meg, alle rundt ham vil også gjenkjenne ham. Og da er tiden ikke langt unna når du hører en stygg i din retning: "Alas, men i vår tid er det ikke ... så ikke handle ..."
Det er motbydelig. Undertrykk på roten, selv ønsket om å si det i din retning.
I en vanskelig alder overtok du ikke, sitter ikke på nakken din, utfører enkle regler. Se ung, men vær ikke ung. Ikke la deg bli kjedelig.
Husk! Kvinnen er så mange år, hva hun ser ut, og ikke så mye som på hennes bursdagskake. Prøv å se på alle for misunnelse, og ikke bare i samme alder, men også de som er mye yngre enn deg. Det er ikke vanskelig, det viktigste er å ønske.
Ikke vær som de kvinnene som bestemte at etter å ha fylt 40 år, stoppet livet.
Moren min er over femti. Hennes kollega Lariska ble vellykket med pensjon. Og min mor holder frimerket, beveger seg opp i karrierestigen. Skaper hoder til menn, fremkaller unge ansatte. Deltar i treningssenter. Hun kjøper nye jeans og T-skjorter for å holde skuldrene og tilbake nakne. Tross alt, hun er en kvinne, hun har ikke alder, hun har fortsatt mye å gjøre, mye å gjøre, mange menn blir til et hode.