Legen som gjorde henne abort, var bare skeptisk skeptisk til spørsmålet hennes: "Og hva betyr det nå. Tidligere var det nødvendig å tenke. "
Hun vendte seg til den grå sykehusveggen, og tilgav ham hardheten, i øynene var han fortsatt en frelser fra et smertefullt problem. Ja, og moren min vil nå roe seg ned. Og ingen vil fordømme. Ingen vil vite noe. Selv Kolka, som så kjærlig elsker, men om bryllupet og ikke stammer.
Om bryllupet snakket han umiddelbart etter retur fra hæren. Jeg visste at jeg ventet virkelig. Under vennlige rop hvisket slektninger "bittert" i øret mitt: "Vi vil ha en haug med barn, de vil bli like vakre som deg!" Og ingenting skjedde med barna, uansett hvor hardt de prøvde. På en eller annen måte skjønte hun at et annet forsøk var ubrukelig, hun lagde ut hele sannheten i hjerter, de sier, er skylden. Han tilbrakte seg selv fra henne: "Hva er du? Hvordan kunne du? Egentlig tenkte jeg ... "Hva, og ikke ferdig, bare hans ansikt ble mørkt.
På hvilke eneste sykehus kjørte han ikke før de ble populært forklart: det er alt forgjeves, hun kan ikke ha barn. Den kvelden drakk han først tungt og gråt. Og da samler ting og ber om tilgivelse, skjulte øynene hans gikk bort ...
- Tante! Beveg beinet ditt, du er på høstbladet, "barnets stemme brøt av tankene sine.
På benken stod den samme gutten og prøvde å trekke ut fra hælen hans et utskåret løvløv. Over syntes han et lite gnom, ikke bare festlig, for fra under treet var det heller en slags grå, som om det nylig var kommet fra fjellet, hvor han som vanlig, som dvergene, måtte pløye, puste støv og mørket.
Ansiktsfunksjonene var feil, men deilig, som om naturen ønsket å gjøre dem bedre, men noe hindret det: tynne lepper, spisse hake, blå øyne, uten smil, øyne. «Lille Gavroche», tenkte hun og spurte bare:
- Hva har du gjort i blomsterbed?
Han holdt ut en armfulle blomster, tett klemmet med skitne fingre:
- Samle blomster, de er vakre. Bare beklager, de dør raskt. Bladene er bedre, de kan dekke alle veggene. Berør strykejernet og lim inn. Da blir det lys i rommet, som her. Og så til våren. Liker du våren?
Hun trakk skuldrene sine.
- Og det gjør jeg ikke. Hun er avdekket på en eller annen måte. Jeg elsker høst, veldig, veldig. Det starter med en stor ferie - Minerens dag. Så så mye yummy kan bli samlet! Og min mor svinger mindre.
Hun prøvde å forestille seg hvordan du kan samle den yummy, men ikke spesifisere, med andre øyne så tynn hals, armer, som wands, hele hans utseende, som en underfed grå spurv.
"Vil du ha en informasjonskapsel?" - Å åpne posen, hun behandlet ham med kaker baket på eve, som alle beundret i avdelingen deres.
"Uh-huh," sa han og skutt flere stykker i munnen. «Jeg er nå», og han løp til samme blomsterbed. Nadergav en annen liten bukett, snarere som en kost, han satte den ved siden av henne på benken og så ufrivillig igjen på posen.
Gi ham et smørbrød og resten av cola, hun tenkte på hvor raskt barnet var utpustet, og kinnene hans var så bleke. En trist liten gammel mann.
For en stund satt han høflig ved siden av meg og snakket om bagateller: Blomstene lukter om sommeren og går - med trær. Det faktum at hvis en orm beveger seg på en sykkel, vil den krype i forskjellige retninger. En pindsvin kan pierce det vanskeligste dekket. Da klor han på kneet, utgjorde et alvorlig pust:
"Du er vakker og snill," og han smilte. Smilende slettet noe grovt i ansiktet hans, blinkende fra innsiden og åndeliggjøre.
Hun prøvde mentalt på ham en bue med "hans jente". Hans hjerte sank, og hun kunne nesten ikke hindre seg fra å kysse barnet.
"Du vil skremme et barn," den indre stemmen intervenerte nøkternt. "Ikke glem, andres barn." Han syntes å føle seg noe, roet seg, og holdt ut til det plukket løvløvet, uventet byttet til "deg": "
- Her går du. Jeg har ikke noe imot det. Han er like vakker som deg, og vet sikkert hvordan han skal fly. Det er enkelt å sjekke. Det er nødvendig å kaste den fra taket og observere det.
Hun trodde hvordan denne splinterhøsten fløy en gul dråpe til bakken. Og også - gutten løper lett, som på vingene, til femte etasje. Og måten hans sonorøse stemme ødelegger den døde stillheten i leiligheten hennes.
"Hva heter du?" - Hun ønsket å spørre, men hadde ikke tid. En skarp hoarse rop heter navnet:
"Sasha, deg, hvor ble du tapt?" Hva fortalte jeg deg å gjøre? Og du? En kvinne nærmet bakgaten. Mor (hvem ellers kunne trekke ham av benken så økonomisk?) Fortsatt å grille ubehagelig og ikke merke sitt skyldige utseende. Flyttet fra hånden til hånden en slitt veske fra hvilken nakken av tomme flasker stakk ut, noe bunt i oljert papir, et brød og en haug persille, sukket hun og foreslo høyt:
"Jeg er sannsynligvis sliten av deg, kvinne, til døden." Han er som en kardborre, klamrer seg til alle. For alltid klatrer han et sted, uheldig. Og uten noen overgang spurte hun forretningsmessig:
"Har du ikke sett flaskerne tomme?" Sannsynligvis er Makarych jested, konkurrenten forbannet. Nesten går ikke, men rushes overalt, i motsetning til noen ...
Guttens skjelvende lepper viste at han nesten ikke kunne holde tårene tilbake. Sniffing med nesen, ga han sin mor en skarpe skorpe på den farget håndflaten.
"Hvor mange ganger sa hun, ikke be!" - Denne setningen hørtes ut med en slik angst at kvinnen på benken ufrivillig slengte og ventet på lyden av kløften. Men det fulgte ikke. Mor, svelger den samme Korzhik, trakk sønnen ved hånden, vaguelt ond, og spurte igjen på sporet: "Kikket du under buskene?
Og i urnen? Herre, vel, hva for meg en slik straff, så jeg ville drepe. "
Da hun åpnet øynene hennes, var smuget tomt. En uventet vindkast drev buketten samlet av gutten fra benken og spredte blomster langs stien, som om etter en begravelse. Hun reiste seg opp og gikk til nærmeste stopp, klatret hennes lepper og deres sjel i en isete klump. Og da dørene til bussen åpnet bokstavelig talt, fjernet hun automatisk fingrene og så at bladet hun hadde gitt henne malt i en høst, lignet en krystallklart gul sjarm.
Den unge føreren-trainee ventet på henne akkurat så lenge det skulle, og uten å vente, rev han bilen forover, forbannet seg og undret seg over passasjerens kjærlighet: "Den hysteriske jenta gråter uten grunn. Sannsynligvis vil en klage bli skrevet ... "